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短暂的沉默。
窗外的梧桐叶被风吹得翻飞，阳光在叶片上跳跃，明明灭灭。
“念念说你在星洲美院，”
顾清云先开口，声音依然温和，“大一对吗？正是最好的年纪。”
“嗯。”
林晚点头，“学油画。”
“真好。”
顾清云的眼神飘向窗外，又收回来，“我年轻时也想学画画，但那时候家里条件不好，只能自己瞎涂。
真正开始学，是四十岁以后的事了。”
她的语气很平淡，像在说一件再寻常不过的事。
但林晚知道，四十岁——那是顾清云离婚多年后，重新开始生活的年纪。
“念念说您画的第一幅画，是一扇打开的门。”
林晚轻声说。
顾清云顿了顿，然后笑了：“对。
那扇门我画了很久。
起稿，上色，修改，重画……画了三个月才完成。
画完那天，我在画前坐了一下午，哭了又笑，笑了又哭。”
她端起服务生刚送来的水，喝了一口：
“你知道吗？最难的不是画出门的形状，是画出那道光——从门外照进来的光。
太亮了，假。
太暗了，没意义。
我试了很多次，才找到那个度：足够温暖，足够有希望，但又不刺眼，不虚假。”
林晚的手指在桌下松开了。
她看着顾清云，看着这个能从如此具象的细节里谈论创伤和疗愈的女人，心里某个紧绷的地方，悄悄松动了一点点。
“我设计的海报，”
她说，“也有一扇门。”
“念念给我看了。”
顾清云点头，“画得很好。
尤其是那只眼睛——小心，警惕，但还在看。
还在看向光。”
她的目光落在林晚脸上：
“能画出那样的眼睛的人，一定懂得等待是什么滋味。”
这句话很轻，却像一颗小石子投入林晚心湖，漾开层层涟漪。
她张了张嘴，想说什么，但喉咙发紧。
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