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窗外的天光从灰白变成了淡青,又从淡青变成了鱼肚白。
院子里的鸟开始叫了,先是一声两声,后来就多了,叽叽喳喳的,像是在争论什么了不得的大事。
他听着那些鸟叫,手放在膝盖上,指尖一下一下地敲着自己的膝头。
这是他很多年的习惯了——想事情的时候,手指就会不自觉地动。
以前有个人说过他,说你一想事情就跟敲鼓似的,吵死了。
那个人说话的声音很轻,带一点不耐烦,但说完了会把他那只乱动的手握住,不让他敲。
他记得那只手的温度。
温的。
干燥的。
带着薄茧。
但他想不起来那个人的表情。
他坐在那里,试着去回想。
回想那个人握住他的手的时候,脸上是什么样子——是笑着的,还是没笑?是看着他的,还是低着头?他不记得了。
他能记起来的是那只手的触感,骨节分明,拇指上有道疤,握过来的时候会把他的手指一根一根地按平,然后攥在掌心里,攥一会儿,等他的手不敲了再松开。
但他想不起来那张脸。
不对。
不是想不起来。
是他想起来的那张脸,和别人说的不一样。
他闭上眼。
他记得的那张脸是笑着的。
眉眼弯弯的,嘴唇弯弯的,笑起来的时候眼睛里有光,亮晶晶的,像是冬天早晨窗户上结的霜花被太阳一照。
他记得那个人话多,一天到晚说个不停,从早上起来说到晚上睡觉,有时候他嫌吵,那个人就说“那你别听”
,然后继续说。
他记得那个人穿红色——红色的外袍,在雪地里走,像一团火。
他记得这些。
他记得很清楚。
可是沈听寒说不是这样的。
沈听寒说那个人一天说不了三句话。
青禾大娘说那个人不爱说话不爱笑一天到晚阴沉沉的。
每个人说的都一样。
他睁开眼。
窗外有一只鸟停在了窗台上,歪着头往屋里看。
灰扑扑的羽毛,圆圆的眼睛,黑亮黑亮的。
它看了他一眼,然后飞走了。
司华年站起来。
他在书桌前站了一会儿,然后走到书架前面。
书架是旧的,紫檀木的,边角磨得发亮。
架子上摆着书,一排一排的,有些是新的,有些是旧的。
他把手伸到最里面,摸到了一个盒子。
那是一个木盒子,巴掌大,榉木的,没有上漆,表面已经被磨得光滑了。
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