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帕里斯通看着他，微笑回答：“没灵感。
写不出来。”
真人的兴奋凝固了，那表情像是被人当头泼了一盆冷水，从兴奋到茫然，仅仅用了一瞬之间。
“……啊？”
“没灵感，”
帕里斯通重复了一遍，还点了点头确认，“写不出来，没有故事，没有想法。
笔拿起来，脑子里一片空白。”
真人张了张嘴，又闭上，又张开：“可、可是，你是作者啊！
你怎么能没灵感？！”
帕里斯通摊手：“作者也会没灵感。
这不是很正常吗？”
“不正常！”
真人激动地站起来，“我等了那么久！
我把你责编都——你还说没灵感？！”
帕里斯通看着他，表情没有任何变化，甚至又喝了一口白兰地。
“真人君，”
帕里斯通语气平静得像在哄小孩，“你就算把我杀了，写不出来就是写不出来。”
真人噎住了，他看着帕里斯通那张平静的脸，那双没有波澜的眼睛，那种我在陈述事实的语气，忽然不知道该怎么接话。
杀了他？但是杀了他就能有续作吗？显然不能。
那怎么办？他转头看向羂索，一脸求助。
羂索笑了，带着一种这个人真有意思的欣赏。
“帕里斯通先生，”
羂索歪头，用一种发现有趣事物的眼神看着帕里斯通，“你好歹表现一下害怕吧？。”
帕里斯通看着他，微微一笑：“害怕？”
帕里斯通靠在沙发背上，姿态闲适得像是自己在掌控局面：“就算我害怕，有用吗？”
羂索挑眉。
帕里斯通继续慢条斯理地说：“害怕能让我有灵感吗？不能。
害怕能让你们走吗？不能。
害怕能改变任何事吗？”
帕里斯通笑着摇了摇头：“所以，害怕有什么用？”
羂索看着他，眼睛里的光越来越亮。
帕里斯通没有理会他的目光，站起身，走到酒柜边，拿出那瓶白兰地，再给自己续上一杯。
他回头看了看沙发上的两个人，又拿了两个杯子，倒上酒，端过来。
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