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画室里弥漫着一股微妙的紧张感，像调色盘上两种即将混合却尚未触碰的颜色。
林见鹿将纸袋放在那张老旧木桌上，慢条斯理地取出餐盒——是城东那家很有名的私房菜，沈清辞只从艺术杂志的专访里见过，据说要提前两周预约。
“先吃饭。”
林见鹿背对着她摆放餐具，声音听不出情绪，“空腹的时候不适合谈重要的事。”
沈清辞放下画笔，走到桌边。
四菜一汤，摆盘精致，还冒着热气。
林见鹿递给她一双筷子，自己也坐下，夹了一块糖醋小排放进她碗里。
“你喜欢的。”
她说，然后低头开始吃饭。
沈清辞盯着那块排骨，喉咙发紧。
她确实喜欢糖醋口味，但从来没对林见鹿说过。
是调查，还是观察？
“你调查过我？”
她问，声音有些干涩。
林见鹿抬起头，深灰色的眼睛在灯光下显得格外平静：“需要调查吗？你每次来画廊，经过中餐厅时会多看两眼菜单上的糖醋类菜式。
上周在画室，你叫的外卖包装袋上印着‘陈记糖醋专门店’。
这不难观察。”
她说得轻描淡写，却让沈清辞后背发凉。
这种程度的观察，已经超过了普通画廊主对画家的关注。
“你到底想从我这里得到什么？”
沈清辞放下筷子，直视林见鹿的眼睛。
林见鹿也放下筷子，用餐巾擦了擦嘴角，动作优雅得像在完成某种仪式。
“我以为是你有话想问我。”
她说，靠向椅背，“那么，问吧。
今天我可以回答你三个问题。
任何问题。”
沈清辞的心脏剧烈跳动起来。
三个问题。
她有一千个问题想问，但只能选三个。
“第一个问题，”
她深吸一口气，“你母亲苏晚，是怎么死的？”
画室陷入一片死寂。
窗外传来远处街道的汽车鸣笛声，显得格外刺耳。
林见鹿的表情没有变化，但沈清辞注意到，她的手指在桌下微微蜷缩了一下。
“官方说法是心脏病突发。”
林见鹿的声音很平静，平静得可怕，“十年前的九月十七号晚上，在这间画室里。
发现时已经没了呼吸，手里还握着调色刀。”
“实际呢？”
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