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沈清辞顺着她的目光看去。
那幅苏晚的雨夜，确实有种未完成的质感——背景的蓝色渐变到边缘就淡去了，像是故意留白。
“那你母亲……最后一幅画完成了吗？”
沈清辞问，心脏莫名收紧。
林见鹿沉默了。
很久很久，久到沈清辞以为她不会回答了。
“没有。”
她最终说，声音轻得像叹息，“她最后一幅画，永远停在了调色阶段。
连第一笔都没画上去。”
她转头看向沈清辞，眼神复杂难辨：“你知道为什么吗？”
沈清辞摇头。
“因为她发现，”
林见鹿一字一句地说，“那幅画想要的颜色，她这辈子都调不出来了。”
话音落下，展厅里的喧嚣仿佛瞬间远去。
沈清辞看着林见鹿的眼睛，在那片深灰色的湖泊里，她第一次看见了某种近乎绝望的东西。
但也只是一瞬间。
下一秒，林见鹿就恢复了那副得体优雅的笑容，拍了拍沈清辞的肩膀：“好了，不说这些了。
你去那边吃点东西，我去应付几个客户。”
她转身要走，沈清辞忽然抓住她的手腕。
“林见鹿。”
林见鹿停住，没回头。
“你调不出的颜色，”
沈清辞听见自己说，声音不大，却异常清晰，“也许我可以帮你调出来。”
林见鹿的背影僵了僵。
然后，她轻轻抽回手，依然没回头：“别轻易许诺，沈清辞。
有些颜色，调不出来是幸运。”
她走了，墨绿色的裙摆消失在人群拐角。
沈清辞站在原地，掌心还残留着林见鹿手腕的温度，和那枚银戒冰凉的触感。
她抬头看向墙上那些画——自己的，苏晚的，真与假并列，像一场精心设计的对话。
而她忽然分不清，在这场对话里，自己到底是说话的人，还是被说出的那个词。
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