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林放拖着那筐死沉死沉的柴火，挪回那个所谓的“家”
时，天已经黑透了。
村子里零星亮着几点豆大的油灯光，她住的这个破院子在角落里，黑漆漆一片。
院门虚掩着，她一推，吱呀声在寂静里格外刺耳。
正屋窗户透出昏黄的光，隐约能听见碗筷碰撞声和堂兄林铁柱含糊的抱怨：“娘，今天这粥咋更稀了……”
没人出来看她一眼。
林放把柴火拖到屋檐下堆好，野菜放到厨房门口那个破篮子里——厨房她平时是不让进的。
做完这些，她靠着冰凉的土墙，慢慢滑坐到地上。
浑身骨头像散了架，左手吊着，额头一跳一跳地疼，肚子饿得咕咕直山响。
正屋的门帘动了动，王氏端个空碗出来，瞥见屋檐下黑乎乎的一团，哼了一声：“柴呢？”
“堆……堆好了。”
林放开口，嗓子干得发哑。
王氏走到柴堆前，用脚拨拉了两下，嘴里不干不净：“就这么点？磨蹭到天黑就捡这点玩意儿？野菜呢？……就这几根蔫巴叶子？喂鸡都不稀罕！”
她转头，三角眼在昏暗里闪着嫌弃的光，“没用的东西！
晚饭没了！
灶台边上有半碗刷锅水，爱喝不喝！”
说完，扭身就回屋了，门帘摔得啪啪响。
刷锅水？林放扯了扯嘴角，连冷笑的力气都没有。
她知道那是什么，浑浊的、漂着点菜叶渣和油星的水，原主记忆里，这有时候就是她一天的“饭”
。
她没动。
不是赌气，是实在没力气了。
夜风凉飕飕地吹过来，穿透破单衣。
她抱着膝盖，把自己缩成一团。
额头伤口在隐隐作痛，左肩固定得很好，但别扭的姿势让半边身子都发麻。
胃里空得发慌，一阵阵抽搐。
特警林放的记忆和这六岁身体的感知在打架。
一边是钢铁般的意志，觉得这点苦根本不算什么；另一边是这具年幼、虚弱、长期受虐的身体发出的、濒临极限的哀鸣。
不能这么下去。
会死。
这个念头清晰地浮现在脑海里。
不是吓唬自己，是客观判断。
以这身体的状况和在这家的待遇，熬不过这个冬天，甚至熬不过几次像今天这样的“意外”
。
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