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大年初六的归程，是被厨房里的轻响轻轻揉醒的。
天还浸在浓墨似的黑里，只有厨房的灯亮着，暖黄的光从门缝渗出来，在地板上投下一道窄窄的金痕。
锅碗碰撞的声响很轻，麦面的甜香、酱菜的咸鲜，还有煎蛋的油香，一缕缕飘进卧室，裹着年里未散的暖意。
枕烟还在睡。
她睡得很沉，呼吸轻得像落在雪上的羽毛，眉头完完全全舒展开，嘴角还带着一点浅淡的笑意。
这几天在家里，她像是卸下了背了许多年的包袱，整个人都软了下来，睡着的模样，像个无牵无挂的孩子。
我没有叫醒她，就那样侧躺着看她。
窗外的天一点点泛出灰白，晨光从窗帘的缝隙里漏进来，像一根细银线，落在她的长睫上，投下细碎的影，又滑过她挺翘的鼻梁，落在她抿着的唇上。
目光一遍遍落在她脸上，怎么看都看不够。
软乎乎的银雾从枕头边飘起来，轻轻落在我肩上，用气声叫我：“书书姐姐。”
“嗯？”
“舍不得走？”
我愣了愣，轻轻点了点头。
它没再说话，只用雾气凝成的小指尖，轻轻碰了碰我的脸颊。
触感凉凉的，软软的，像晨露落在皮肤上，那些没说出口的怅然，都被这点软意轻轻接住了。
下楼的时候，她母亲已经把早饭摆好了。
满满一桌子，熬得稠糯的小米粥，暄软的白面馒头，几碟脆爽的酱菜，还有两盘她最拿手的小菜，冒着温温的热气。
她父亲坐在桌前，手里捏着筷子，看见我们下来，点了点头，声音带着晨起的沙哑：“吃饭吧，路上远，多吃点垫垫。”
我们坐下，拿起筷子。
她母亲的筷子不停往我们碗里堆菜，嘴里翻来覆去地念叨：“路上开车慢些，到了就来个电话，有空了就常回来看看，别总让我们惦记。”
她父亲依旧沉默，闷头喝着粥，可偶尔抬眼扫过我们，镜片后的目光沉得像院外的寒水，藏着没说出口的不舍，还有一点放下心来的软。
枕烟的眼眶一直红红的，却咬着唇，没让眼泪掉下来。
吃完饭，就该走了。
她母亲送我们到门口，站在那棵柿子树下。
冬风卷着细碎的雪沫子，吹得她的围巾晃了晃，柿子树的枝桠还是秃的，凑近了才看见枝尖已冒出星星点点的绿芽，嫩得像刚醒的春，藏在料峭的风里。
“路上千万小心。”
她又说了一遍，手紧紧攥着枕烟的手。
我点点头：“阿姨，您快回去吧，外面太冷了。”
她摇摇头，就站在那里，不肯动。
她父亲也跟着出来了，站在她身侧，没说话，只是看着我，看了很久很久。
然后他上前一步，把一个鼓鼓的布袋子塞进我手里，袋子温温的，带着灶台的暖意。
“路上吃。”
他说，声音硬邦邦的，却藏着软。
我低头一看，是一袋刚从暖箱里拿出来的橘子，还有几个煮得温热的鸡蛋，蛋壳上还带着没擦干净的水渍。
“叔……”
他摆了摆手，没让我说下去：“走吧，再晚赶不上车了。”
我们转身，往村口的路走。
走了十几步，我忍不住回头。
他们还站在那棵柿子树下，站在清晨的冷风里。
她母亲挥着手，帕子在风里晃着，她父亲依旧站得笔直，可目光一直跟着我们，没移开过。
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