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林川睁开眼，光像一根烧红的针，猛地扎进眼皮深处。
他下意识地皱眉，眼睑狠狠抽了一下，像是被人从深海里硬生生拽出来，肺部还没来得及吸气，意识就被这粗暴的晨光劈开了一道口子。
再睁眼时，视线还糊着一层雾，世界是模糊的灰白，像老电视信号不良时的画面，晃荡几秒才慢慢聚拢。
天是浅灰色的，低垂着，带着昨夜雨水未干的湿意，空气里浮着一种说不清道不明的锈味——那是水泥、铁皮和旧电线混合的气息。
巷口那盏坏了几个月的路灯还在苟延残喘，一闪一灭，节奏不稳，像极了某个濒死系统的最后心跳。
它不是在照明，更像是在求救，又或者，是在低声念叨谁的名字。
他没动。
全身肌肉还沉在一种久违的真实感里——不是数据流灌注时那种灼烧神经的滚烫，也不是意识抽离时那种被撕成碎片的虚空感。
而是血肉复苏后的钝痛，是关节僵硬、皮肤紧绷、血液缓慢爬行的触觉。
他甚至能感觉到后腰那块旧伤在隐隐发酸，像有只蚂蚁在骨头缝里啃噬。
手指先动了。
右手食指蜷缩，蹭过掌心，粗糙的茧还在，厚实得像砂纸。
那是握笔写报告磨出来的，拧工具拆接口磨出来的，撕封条抢时间磨出来的。
他缓缓抬手，指尖划过右臂内侧——那里原本该有一块发烫的接口，连接着情绪波段传输器，能让他直接读取包裹里的悲欢离合。
但现在，皮肤平滑，只有纹身贴紧如第二层皮，墨色深沉，是一串螺旋状的波纹，边缘微微泛着金属光泽，像被风吹久了的旧胶片，泛黄却倔强地存活着。
温度正常。
没有电流感，没有数据反冲带来的刺麻。
他低头看掌心：干干净净，没有血迹，没有裂痕，更没有那种熟悉的、从指尖渗出的蓝色数据流。
他松了口气，胸口起伏了一瞬，像是终于确认自己没在做梦。
不是梦。
也不是幻觉。
是真的回来了。
“操……我还活着？”
他低声嘟囔，声音沙哑得像砂轮磨铁，“系统没把我当垃圾回收？真是奇迹。”
他撑着地面坐起，水泥地的凉意顺着掌心一路往上爬，冷得他打了个激灵。
真实得让人想笑，也让人想哭。
巷子还是那个巷子，墙皮剥落一半，露出底下斑驳的砖块，像老人脸上的褶子。
墙上涂鸦换了新内容——“别信你”
三个字被人用红漆重新描过，歪歪扭扭，笔画颤抖，却格外醒目，像是某种警告，又像一句自言自语。
垃圾桶倒在一旁，散发出隔夜饭菜的酸味，混着猫尿和塑料腐烂的气息。
一只野猫从阴影里窜出来，毛色灰黑，耳朵缺了一角，看了他一眼，眼神警惕又熟悉。
对视三秒，它忽然甩头，溜得比数据流还快。
“连你都比我清醒。”
林川扯了扯嘴角，“至少你知道这地方不能久留。”
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