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光吞没了他。
林川感觉自己像是被塞进了一台老式洗衣机，全身骨头都在咯吱作响，仿佛下一秒就要散架。
耳膜嗡嗡直震，眼前炸开一片乱码似的光点，胃里翻江倒海，像有只手在里头搅动。
他想吐，可嘴巴张不开，连眨眼都成奢望——这感觉诡异得不像穿越，倒像是系统抽风时的强制重启。
他心里骂着：这破快递箱就不能优化下用户体验？老子不是测试员，是活人！
时间在这里失去了刻度。
几秒？几分钟？还是几个世纪？没人说得清。
他的意识在震荡中碎成纸片，每一片上都写着同一个字：“别回来”
。
可偏偏，他回来了。
“操……”
他重重摔在地上，膝盖砸得生疼，尘土呛进鼻腔，呛得他猛咳两声，喉咙火辣辣的。
右臂的伤口又裂开了，血顺着指尖滴落，在布满裂纹的地板上画出一串暗红印子，像某种古老的符文正悄然激活。
他咬着牙撑起身子，手掌压到一块翘起的瓷砖边缘，指尖被划破，刺痛传来，他却没松手——怀里的量子快递箱比命还重，他死死护着，像抱着最后一根救命稻草。
盖子已经合上了，表面浮现出一行字，是父亲的笔迹，清晰得如同刚写上去的：“别怕，这次换我来找你。”
那行字一闪即逝，像从记忆深处偷溜出来又匆匆逃走。
可林川知道，它不只是刻进了他的脑子，更嵌进了这个世界的缝隙里——就像那些藏在wi-fi信号里的密码，无声无息，却足以改写一切。
他知道，自己到了。
这不是幻觉，不是数据投影，也不是什么回声空间。
空气里弥漫着一股熟悉的气味——老电视开机时的静电味，混着铁锈、发霉纸张的气息，还有……一丝极淡的樟脑香。
那是母亲衣柜里的味道，是他小时候偷偷钻进去翻她旧围巾时闻到的香气。
他猛地抬头，环顾四周，心口猛地一缩。
废弃的地下实验室。
墙皮剥落得像干涸的河床，裂缝纵横交错，露出里面锈蚀的钢筋。
瓷砖缝里爬出青苔，潮湿的绿意如静脉般蔓延半面墙，仿佛这房间正在缓慢地呼吸、腐烂。
桌上堆满泛黄的纸张，有些被钉在墙上，红笔圈出密密麻麻的公式与坐标，像一张张未完成的地图，拼凑着两个世界的裂痕。
最显眼的是墙上那几张手绘图——两个世界重叠的样子，中间用一条波浪线隔开，写着“现实”
和“倒影”
。
线条歪斜却精准，像是用颤抖的手一笔画成，每一笔都带着某种近乎执念的笃定，仿佛画的人明知会被当成疯子，却仍坚持要把真相画下来。
桌角压着一张照片。
他走过去，弯腰拾起，手指微微发抖。
照片上的男人穿着蓝色工装，胸前别着工作证，左眼戴着一块银灰色镜片。
那是他爸，年轻时候的他爸。
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