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三百米。
二百米。
一百米。
风像刀子,一层层剥开皮肤,撕扯着耳膜,发出尖锐的嗡鸣。
林川没闭眼,眼球干涩得发痛,可他不敢眨眼——眼皮一颤,就可能错过那半秒的生死之差。
他的睫毛上结了一层极细的霜,每一次试图眨动都像是被冰针扎住。
头顶上方那片扭曲的镜面区域还在延迟,不像其他地方那样立刻映出倒影,而是滞后半拍,像一块卡顿的屏幕,画面破碎又重组。
他的影子终于落进去了,动着,四肢伸展,和那些僵硬、凝固、永远在笑的复制品不一样。
他是活的。
只有活的东西才会延迟。
他咬紧牙关,下唇已被牙齿压出一道深痕,舌尖尝到一丝腥甜。
双臂张开,指节因用力而泛白,尽量扩大受风面积,减缓下坠速度。
身体在空中翻转了一下,气流猛地将他推向右侧。
右肩狠狠撞上一块凸起的镜面边缘,骨头像是被铁锤砸中,火辣辣地疼,温热的血顺着袖管滑下去,在手腕处积成一小滩,滴落在虚空中,瞬间被风吹散。
他闷哼一声,喉头滚动,强行把痛意咽回去,膝盖弯曲,在落地前半秒把脚放下去。
啪!
脚掌拍在一种说不上来的地面上。
不是水泥,不是玻璃,也不是金属或塑料。
踩下去有种微妙的弹性,像踩在冻住的油膜上,又像踏进了一层薄冰覆盖的沼泽表面。
一圈波纹从落点扩散出去,幽蓝泛银,如同水面涟漪,却无声无息。
周围的镜墙跟着晃了晃,映出的画面全都卡顿了一帧,仿佛整座城市的倒影系统被这一脚震松了螺丝。
他蹲着没动,先摸耳朵。
指尖沾到湿热,血还在流,一滴顺着脖颈滑进衣领,黏腻而温热。
他舔了下嘴角,铁锈味混着韭菜馅的咸腥,还在。
真味儿。
他还记得父亲包饺子时的样子:案板上的肉泥泛着粉光,肥瘦相间,韭菜切得细如发丝,拌进肉里要搅三十圈以上。
“多搅几遍,”
老头总念叨,声音低沉沙哑,手背青筋凸起,“不然咬一口全是水。”
那时候家里穷,一顿饺子就是过年。
灶台边挂着褪色的红布帘,锅盖掀开时蒸汽扑面,他总偷偷伸手去抓刚出锅的饺子,烫得直甩手。
现在这股味道成了锚,把他钉在这个世界里,不至于被复制、替换、吞噬。
他又低头看手。
掌心还攥着那张纸条残角,边角都快被汗浸烂了,墨迹模糊,但还能辨认出一个坐标符号。
指头能动,指甲发白,说明没抽筋。
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