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林川的手停在半空，指尖距离那道红门不过寸许。
风从门缝渗出，裹挟着陈年铁锈与难以言喻的腐朽气息，像是地底深处吐纳的呼吸，潮湿阴冷，拂过皮肤时带着一丝黏腻的寒意。
门框边缘斑驳脱落，漆皮卷曲如枯叶，露出底下暗红色的木质纹理，仿佛干涸已久的血迹。
那只枯瘦、指甲发黑、手腕刻着旧疤的手早已缩回，可那道疤痕却如烙印般灼烧进他的记忆。
三年前父亲失踪前传来的最后一段视频画面骤然炸开：昏暗的房间，墙皮剥落，一只戴着旧表的老手搭在桌边。
表带磨损破裂，露出灰白的线头——正是此刻戴在这只手上的那块表。
表盘裂了一道细缝，指针凝固在凌晨三点十七分，像被时间遗忘的遗物。
心跳如擂鼓，在颅腔内疯狂撞击，耳中只剩“咚咚咚”
的轰鸣，宛如有人在他脑内敲响丧钟。
他想后退，双脚却像被钉死在水泥地上，动弹不得。
并非恐惧，而是一种更深沉的东西压住了他——仿佛整个世界的重量落在太阳穴上，一根无形的丝线缓缓收紧，勒得眼眶发胀，视线模糊，连呼吸都变得滞涩沉重。
不行。
他还活着。
他猛地咬下舌尖。
剧痛炸裂，血腥味瞬间弥漫口腔，咸涩、温热，真实得令他浑身一颤。
这痛感如同一把钥匙，“咔哒”
一声捅进锁孔，唤醒了麻木的神经。
他喉间溢出一声低哑的喘息，像是从深渊里挣扎着爬出来的第一口气。
“林川，二十八岁，快递员。”
他低声开口，声音沙哑得不像自己的，“没死，还能动。”
话音落地，身体仿佛终于接通了电流。
僵硬的手指缓缓弯曲，关节发出轻微的咔响，像是生锈的齿轮重新咬合。
肌肉重新听命于神经，血液开始流动，指尖泛起微弱的知觉。
他猛然向后跃出一步，动作干脆利落，几乎是本能驱使，鞋底在粗糙的地面上划出一道短促的摩擦声。
就在他退开的刹那——“砰！”
红门重重合拢，木屑飞溅，碎屑打着旋儿落在地面，随即被某种看不见的力量吞噬。
那扇本不该存在的门竟在空气中扭曲、塌陷，轮廓如水波般荡漾，最终彻底消失。
墙面恢复平整，灰白色的水泥重新弥合，连一道缝隙都未曾留下，仿佛刚才的一切不过是幻觉，是精神错乱下的妄想。
可他知道不是。
四周的高墙开始移动。
无声无息地，左右两侧墙体缓缓向中间挤压，砖石表面浮现出蛛网般的裂纹，细小的尘埃簌簌落下。
墙皮剥脱处露出深褐色的霉斑，散发出陈年潮湿的腥气。
头顶的光线迅速收窄，原本漏下一缕灰白天光的缝隙被无情挤闭，最后一点微光如同垂死之眼，眨动一下，熄灭。
黑暗如潮水灌满空间，浓稠得几乎能攥出水来。
他被困在一个完全封闭的立方体中。
前后左右上下，全是墙。
空气变得厚重滞涩，每一次吸气都像吞咽湿棉絮，肺部火辣辣地疼。
他靠着冰冷的墙面滑坐在地，大口喘息，额角渗出冷汗，顺着鬓角滑落，滴在肩头，洇开一片深色痕迹。
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