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十二年，四千三百八十天。
每一天他都在轮椅上度过，靠手臂的力量移动，靠别人的帮助穿衣、洗澡、上下床。
埃莉诺每天早上要花两个小时帮他穿戴那些钢架和皮带，那套矫正器勒在大腿上、绑在小腿上，每一条皮带都要系到最紧，不然承不住身体的重量。
他每天都要在钢架的支撑下练好几个小时，练到大汗淋漓，练到手臂酸得抬不起来，练到埃莉诺在门外听着他摔跤的声音，咬着嘴唇不敢进去扶。
此刻，他坐在轮椅里，穿着一身黑色的晨礼服，条纹西裤的裤线笔直，黑色大衣的扣子全部扣齐。
他的双手撑在轮椅扶手上，指节因为用力而发白。
他深吸了一口气。
那口气吸得很深，像是在把十二年的重量一起吸进肺里。
然后他站了起来。
不是靠腿，是靠手臂。
他的手臂把整个身体从轮椅上撑起来，像一座桥把两岸连接起来。
他的双腿没有任何知觉，但他把它们摆正了，让它们承受着身体的重量。
那重量压在没有知觉的骨头上，压在那套他穿了十二年、被钢架和皮带给勒出无数痕迹的矫正器上。
他站住的那一刻，看台上有人倒吸了一口凉气。
没有人想到他会站起来。
轮椅上的罗斯福，是美国人看了十二年的画面。
此刻那个画面碎了。
詹姆斯·罗斯福——他的长子，二十五岁的年轻人，穿着一身笔挺的军装——上前一步，递过两根拐杖。
富兰克林接过拐杖，左手一根，右手一根，拐杖的橡胶头在湿滑的石板路上轻轻顿了一下。
他迈出了第一步。
不是走的，是挪的。
拐杖往前送，手臂撑住，身体往前倾，一条腿拖过去，另一条腿跟上。
每一步都很慢，每一步都很艰难，每一步都在消耗他大半的力气。
但他的脊背挺得笔直，下巴微收，目光始终朝着台阶的顶端，没有低头看脚下的路。
他不看脚下的路，因为他知道脚下的路不会变。
他会摔，但他不会停。
芬恩站在他身后三四步远的地方。
他的双手垂在身体两侧，没有去扶。
他知道富兰克林不需要扶。
他跟富兰克林隔了几步，不远不近——近到能在必要时伸手，远到不让任何人觉得他在被搀扶。
詹姆斯站在他父亲身侧，落后半步，随时准备接住任何一次可能的摔倒。
亚瑟、约翰、戴维、麦克站在芬恩身后，六个人穿着深色的大衣，安静地跟着，像一道沉默的墙。
台阶不长，但对富兰克林来说，那可能是他走过的最长的路。
冻雨打在台阶上，结成一层薄薄的冰。
他的拐杖每落下一步，都要先在冰面上试探一下，确认不会打滑，才把全身的重量压上去。
橡胶头在冰面上发出吱吱的摩擦声，那声音在风里传出去很远，很远。
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