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天刚蒙蒙亮，垃圾场那片坑洼不平的空地上就响起了呼喝声。
杨志刚在前头领着，林北、罗细毛、高天野几个在后头跟着，拳脚带风，练得汗珠子顺着鬓角往下淌。
林北眼角余光扫到角落里的陆坤。
这小子练得跟别人不一样，两条胳膊上各吊着块沉甸甸的砖头，手里攥着把磨得锃亮的片刀，正一下、一下、又一下地死命劈砍着空气。
那动作又快又狠，带着股豁出去的劲儿。
“坤子，你这练的啥玩意儿？”
林北收了拳势，抹了把汗走过去。
陆坤喘着粗气，胳膊上的肌肉一跳一跳的，汗水糊了眼睛也顾不上擦。
“北哥，”
他声音有点哑，“志刚那身手是童子功，我骨头硬了，学不来。
那就练快！
板砖都能破武术，何况我这片刀？就练出手这一下，快过别人拔刀就行！”
“有用？”
林北看着那刀光在清晨的空气里拉出的残影。
“不知道，”
陆坤咧嘴，“总比干瞪眼强！”
说完，又不管不顾地抡起刀来，破风声更急了。
林北看了两眼，没再说什么，招呼一声：“行了，收工，吃饭！”
太阳升高，垃圾场那股子混合了腐败和灰尘的独特气味开始蒸腾起来。
林北的摊子支棱开了。
高天野守着那杆大秤，郑石头拿着账本和笔，陈水生攥着一叠送货单，赵雪面前的小木桌上摊开了算盘和装零钱的铁皮盒子。
罗细毛抱着胳膊，像根铁柱子似的杵在林北椅子后头，眼神跟刀子似的扫着入口那条土路。
山上，大勇和马云领着几个人在垃圾堆里扒拉着，远远望去像是几个黑点。
时间一点点过去，土路上连个鬼影子都没有。
罗细毛有点沉不住气了，凑到林北耳边，声音压得低低的：“北哥，其他区那帮孙子要是真硬挺着不来，咱这脸…可就有点挂不住了。”
林北靠在吱呀作响的破藤椅里，手指有一下没一下地敲着扶手，脸上看不出什么表情。
“放心，”
他声音不大，却透着股不容置疑的劲儿，“不卖？他们喝西北风去？等着。”
话是这么说，可林北自己心里也悬着一丝。
这要是真不来，他在弟兄们跟前刚立起来的那点威信，怕是得打个对折。
他只能把这念头死死摁下去，腰杆挺得更直了些。
突然，垃圾山顶上传来大勇那破锣嗓子炸雷似的喊：“北哥！
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