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仿佛她们本就该如此依偎。
夜深了，客厅彻底属于四个年轻人。
他们玩了几轮简单的纸牌游戏，兴致渐渐被倦意取代，纸牌随意散落在茶几和地毯上。
吉儿在沙发的一角蜷缩得越来越像只猫，眸光已有些涣散。
芬夏坐在壁炉旁一张低矮的绒面凳上，双臂松松地环抱着屈起的膝盖。
西蒙尼背靠着沙发，坐在地毯上，离芬夏的脚边不远。
他没说话，只是将手里一直捏着的一枚马形棋子——大概是早些时候从某个棋盘上滑落的——在指尖来回转动。
他哥哥则坐在几人对面的单人沙发上，手里把玩着那只空茶杯。
“还记得吗，”
吉儿的声音响起，“我们四个人上一次像这样聚在一起还是四年前。
那年冬天，你们兄弟俩一起来陶尔米纳过新年。”
“记得。”
西蒙尼说，手里捏着的那枚棋子停了下来，“我们还去吃了一家很好吃的柠檬意面，我后来再也没吃到过那么好吃的。”
“柠檬凤尾鱼意面。”
芬夏说，“西西里风味。”
“我还记得菲利普当时差点被柠檬水呛到，因为西蒙尼说以后要是踢不上球，就去那家餐厅当厨师。”
吉儿笑了起来，她朝因扎吉抬了抬下巴，“你呢，菲利普？你记得什么？”
“我记得晚上的路很难走。”
因扎吉开口，“石板路高高低低。
还有那个在拐角的小广场唱歌的艺人。”
“啊，那个唐璜！”
吉儿叫起来，“草帽，破锣嗓子，但唱得真投入。
芬夏，你后来还唱了歌，记得吗？唱了什么来着……”
芬夏将目光从火焰上移开，看向虚空中的某一点。
她没有直接回答姐姐，而是哼起了一个调子。
旋律轻柔、摇曳，带着异国的情调。
“lechevalierestamoureuxetvaillant……（骑士多情又善战……）”
吉儿跟着模糊的旋律，试图哼出下一句，却卡住了。
芬夏接了下去：“aremploireetétreintes，aujourdhuiilredesdenguerre……（赢下荣耀和拥抱，如今他再度出山……）”
客厅里只有她低柔的吟唱和壁炉柴火最后的噼啪声。
西蒙尼仰头凝望着她，出了神。
因扎吉握紧手中早已凉透的茶杯，心里隐隐浮现起一种奇异的感觉。
“你唱得真好，”
吉儿喃喃道，“那时候我们都惊呆了，没想到你会唱法国的歌剧。
虽然我知道你法语课上确实学得很好。
后来我们还一起乱唱了一通，那个‘唐璜’也加入了进来。”
“那个晚上很美好。”
西蒙尼说。
吉儿打了个小小的哈欠，睡意重新席卷而来。
“是啊……最好的冬天……”
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