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餐后，詹卡洛在扶手椅里发出均匀鼾声，电视机里播放着圣诞特别节目，音量被体贴地调得很低，只剩下色彩斑斓的光影在房间里闪烁。
西蒙尼拿起那瓶未喝完的巴罗洛，走到沙发旁，倒了两杯。
“所以，”
他把其中一杯递给陷在沙发里的哥哥，“那天晚上，后来……怎么样了？”
因扎吉接过酒杯，让葡萄酒液在杯中缓缓旋转，形成一个微小的漩涡。
他凝视着酒杯，仿佛答案藏在里面。
“哪天晚上？”
西蒙尼在他身旁坐下，沙发凹陷下去。
他用胳膊肘不轻不重地撞了一下哥哥。
“月食。”
他说，目光飘向窗边，女孩儿们正靠在那里聊天，“电话里你不肯和我聊。
现在总能对我说点真话了吧？你们……后来，愉快吗？”
因扎吉呷了一口酒，醇厚的单宁在舌尖滑过，一股明确的涩味。
“无非聊了些旧事。”
他给了个模糊的回答。
“只是聊了聊？”
西蒙尼转过头，直盯着他的眼睛，“菲利普，对我，你也要用这套说辞吗？”
因扎吉不得不迎上这道目光。
他忽然有些恼怒，他把眉毛往上一挑，顺手将酒杯搁在茶几上，身体向前倾，做出一个略带夸张的、兄长式的审问姿态：“哎，我倒要问问你，西蒙尼·因扎吉，你什么时候兼职做起中介服务了？帮人安排惊喜会面？”
他啧了一声，摇头笑道，“你要是这么有空，不如多琢磨琢磨怎么把球送进对方球门，而不是把你哥送进什么故人重逢的剧场。”
西蒙尼却没有像往常那样笑着反驳。
他沉默了几秒，慢慢垂下头，盯着自己杯中那片小小的、暗红色的湖。
“你知道吗，菲利普，”
再开口时，他的声音低了下去：“有时候……我真的很羡慕你。”
空气似乎凝滞了一瞬。
“羡慕我什么？羡慕我总被教练骂跑位太独？”
因扎吉扯了扯嘴角，翘起腿，语气轻松。
“羡慕你好像天生就知道该怎么得到你想要的东西。”
西蒙尼没接他的玩笑，“在球场上，还有……球场外。
人们自然就会围着你转，被你吸引。”
他仰头将杯中剩余的酒一饮而尽，仿佛需要那点勇气。
“就连像她那样，看起来对谁都隔着一段距离的人，也会……走向你。”
他的声音轻得像自言自语：“我没有你这样的魔力。”
因扎吉的脸色终于变了。
下半张脸上，那道轻佻的促狭的笑弧扭曲、散去，变为一种无措的空白。
他倏地垂下目光，伸手去拿茶几上的那杯酒，手指收拢得越来越紧，甚至让他感到疼痛。
他意识到，西蒙尼很难过。
他的弟弟，在难过。
这个想法让他像冷不防挨了当头一棒似的。
可是，他断断续续地想，可是，不是那样的，西蒙尼，你完全搞错了！
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