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雨是在黄昏时分下起来的。
起初只是细密的沙沙声，敲在武当后山层层叠叠的绿瓦上，像无数蚕在啃食桑叶。
渐渐便大了，扯成白茫茫一片雨幕，笼罩着青峰，将练武场、石阶、乃至远处隐在云雾里的宫殿，都洇成了深浅不一的墨色。
空气里弥漫着土腥气和松针被雨水打湿后清冽的苦味。
宋青书站在自己房门口，没有点灯。
屋内一片昏暗，只有窗外漏进的天光，勉强勾勒出桌椅模糊的轮廓。
他就这么站着，视线落在檐角挂下的水帘上，听着那连绵不绝、几乎要淹没一切的哗哗声。
这雨声……很像。
很像前世最后那段时日，他常常听见的声音。
不是武当山清冽的雨，是带着铁锈和血腥气的，粘稠的，总也下不完的雨。
他打了个寒颤，指尖冰凉。
这几天，他一直在躲着莫声谷。
晨起练剑，他刻意迟些，估摸着莫声谷已经去了演武场才出门；用饭时，总是寻个离莫声谷最远、又不起眼的角落；议事、巡山、甚至只是路上远远瞥见那个挺拔刚硬的身影，他都会立刻调转方向，宁可绕远路，也要避开。
起初或许只是下意识地不愿面对，是那份日益沉重的愧疚压得他喘不过气。
莫声谷看他时的眼神，越来越深，里面翻涌着他上辈子迟钝未曾察觉、这辈子却清晰洞见的东西。
那是远超师叔侄情分的东西，滚烫、执着，甚至带着点不顾一切的蛮横。
以前那些被他忽略的细节——塞到他手里的伤药总是最好的，看似严厉实则处处留手的回护，偶尔落在他肩头又迅速移开、带着薄茧的温热手掌……如今都成了灼人的证据。
他躲，不仅因为无法回应，更因为那眼神像一面镜子，照出他灵魂上的污迹。
他在还债，用谨小慎微，用毕恭毕敬，用一切不越雷池的周全，去偿还前世那一剑穿胸的血债。
可莫声谷那双眼，那越来越不加掩饰的情愫，却在无声地告诉他：你要还的，或许远不止一条命那么简单。
这认知让他恐惧，只能像受惊的兽一样，竭力将自己藏进名为“师侄”
的壳里。
可武当山就这么大，同门师叔们又都不是瞎子。
二叔俞莲舟最先察觉，一次早课后将他留下，剑眉微蹙：“青书，你近日似乎心神不属，可是身体又有什么不舒服？与你七叔……可是有什么不睦？”
他问得含蓄，目光却锐利。
宋青书垂着眼，盯着自己鞋尖上溅到的泥点：“没有，二叔。
只是……有些倦怠。”
俞莲舟看了他片刻，没再追问，只拍了拍他的肩：“若有难处，记得还有我们这些叔叔。”
然后是四叔张松溪。
那是在账房核对采买单子时，张松溪拨着算盘，状似无意地提起：“青书，前日你七叔寻你，怎的没见你去？他等了半晌。”
宋青书脊背一僵，笔下墨迹差点洇开：“侄儿……侄儿那日正好在整理草药，一时忘了。
回头定去给七叔赔罪。”
“赔罪倒不必。”
张松溪抬眼，镜片后的目光温和却通透，“只是，莫要生了误会才好。”
误会？
宋青书心里发苦。
不是误会，是血淋淋的事实，是隔了生死、再也无法单纯的事实。
殷梨亭说这话时，脸上带着显而易见的担忧和不解：“青书，你七叔性子是直了些，火爆了些，可待你如何，大家心里都清楚。
你到底……在避他什么？”
宋青书只能摇头，抿紧嘴唇，一个字也吐不出。
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