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旧钢琴搬进小院偏房的那天，林韵兴奋得像个第一次收到心爱礼物的孩子。
她围着那架棕红色的、漆面有些斑驳的立式钢琴转了无数圈，指尖小心翼翼地拂过琴盖上的每一道细微划痕，像是在阅读一部古老而亲切的历史。
阳光透过窗户，落在黑白分明的琴键上，也落在她专注而发亮的眼睛里。
“音板状态还不错，就是有几个键的榔头需要调整，延音踏板有点涩……”
她低声自语，语气里带着久违的专业和一种近乎虔诚的喜爱。
她甚至不知道从哪里翻出一块柔软的绒布，开始仔细地擦拭琴身，动作轻柔得像在对待易碎的珍宝。
我靠在门框上看着她，心里某个角落变得异常柔软。
这才是她本该有的样子，不是舞台上燃烧殆尽的“影子”
，也不是被迫披上荆棘的“假千金”
，只是一个热爱音乐、会因为一架旧钢琴而眼睛发光的普通女孩。
傍晚，我们请来的调音师完成了工作。
当最后一个音符被校准，调音师试弹了一段流畅的音阶，声音清亮悦耳，在小院里回荡。
林韵站在一旁，双手不自觉地交握着，嘴角抑制不住地上扬。
送走调音师，夜幕已然降临。
小院里只亮着一盏温暖的旧式廊灯，光线昏黄，将花草的影子投在墙上，随风轻轻摇曳。
夏夜的虫鸣声此起彼伏，空气里弥漫着茉莉的甜香和刚刚修剪过的青草气息。
林韵没有开偏房的顶灯，只拧亮了钢琴上方那盏小小的、光线柔和的阅读灯。
暖黄的光晕笼罩着她和那架钢琴，像舞台上一束温柔的追光。
她站在琴凳前，深呼吸了几次，手指无意识地蜷缩又松开。
我能感觉到她的紧张，那是一种近乡情怯般的、混合着期待与不安的情绪。
我没有进去打扰，只是悄悄搬了把小竹椅，坐在偏房门口，将自己隐在半明半暗的光影里。
终于，她坐了下来。
脊背挺直，脖颈的线条优美而脆弱。
她的手指悬在琴键上方，良久没有落下。
昏黄的光线下，她的侧脸轮廓显得格外柔和，长长的睫毛在眼睑下投出浅浅的阴影。
然后，极其轻柔地，她按下了第一个音。
是中央C。
一个干净、平稳、带着些许共鸣的单音，在寂静的夏夜里清晰地荡开。
仿佛被这个声音安抚，她的手指不再犹豫，开始在琴键上流动起来。
起初是几个简单的和弦试探，随后，一段舒缓而温柔的旋律便如月光下的溪流般，自然而然地倾泻而出。
不再是福尔摩斯书店琴房里那种破碎哀婉的调子。
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