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“john，”
sherlock没有回头，声音很轻，“重伤醒来之后，我忘记了很多。
你说会不会有一些很重要的事、或者很重要的人被遗忘了？”
watson拿着的杯子几乎脱手，温热的液体差点溅出来。
他稳住动作，将杯子放在sherlock身边的桌上。
“mycroft说，这是正常的。”
他干涩地重复着那些早已烂熟于心的、可恨的台词，“他还说，一个人的精神殿堂被重创后，只会忘掉自己潜意识里想舍弃的东西。”
sherlock是侦探。
他不会看不到此刻watson交错的手，颤抖的睫和躲闪的眸。
mycroft与watson一定隐瞒了什么，一定。
侦探的本能叫嚣着要撕开这层伪装。
但一种更深沉、更陌生的情感却让他口不能言。
他不能深究，不能赶走watson，他做不到。
他此生最憎恨欺骗，此刻眼前正是一个欺骗着自己的男人，一个仅相识数周的男人，他却连告别对方的勇气都没有。
“是吗？”
sherlock最终只是淡淡地反问了一句，端起了那杯热可可，没有像往常那样挑剔它的甜腻，而是像完成一项任务般，一饮而尽。
“大概是这样吧，毕竟从来没有人探望我。”
他将空杯放回桌上，然后仰面躺倒在松软的天鹅绒床垫里：“我们得快点搬出去住。
我不想呆在这里了。”
“我刚好知道一家位置不错的公寓。”
“那明天就走。”
watson说：“好。”
他的面色平静如常，俯身去收拾行李，动作还保留着作为军人的习惯，规整而麻利。
唯独扣行李箱的搭扣时，那简单的黄铜扣件，他却对了几次才合上。
他再也没有说话。
因为他知道，有些伤痕，远在血肉之下。
有些空洞，即使被精心填补，也依然会有缝隙，发出只有当事者自己才能听见的回响。
而他，johnh.watson，曾经在战场上面对枪林弹雨也不曾退缩的军医，却只能坐在一片开满了谎言之花的土地上，守护着一个被剥夺了部分灵魂的人，同时感受着自己良心上的伤口，在无声地渗血。
一切可说，都不再可说。
一切不可得，都更不可得。
——
当sherlock把这个决定告诉mycroft时，兄长竟然一反常态，没有像预想中那样直接反对。
“你确定你的身体可以承受贝克街的……活力了吗？”
他的词汇还是这么匮乏。
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