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脚步声停在门外时，像冬夜的风钻进了骨缝。
贾玉振放下笔。
油灯将秃笔的影子投在墙上，短短一截，像断了的脊梁。
屋里空荡荡的，只有桌角那柄裁纸刀——原是裁文章的，如今怕要裁自己的命了。
他吹熄灯，缩进墙角的暗影里。
门外先是死寂。
这寂比喧嚷更骇人，仿佛墨汁在宣纸上洇开，渐渐吞噬一切。
然后有了响动——压着嗓子的、兽似的低语：“灯黑了？”
“管他！
砸！”
“砰！
砰！”
木门呻吟着。
这单薄的门板，原只防君子不防小人，如今连毛贼也防不住了。
贾玉振握紧拳，指甲陷进掌心。
呼救么？这年月，邻舍早学会了夜里做聋子；拼命么？文人的命，原是最贱的。
门外传来狞笑：“贾先生，自己开门罢！
免得弟兄们费手脚！”
贾玉振咬着牙，不吭声。
背脊抵着土墙，寒气一丝丝渗进来。
“敬酒不吃——”
撞击声骤然暴烈。
泥灰簌簌地落，门框裂开狰狞的口子，月光从裂缝挤进来，照着门外几条扭动的影。
完了。
他闭上眼。
手里的钝刀冰凉。
就在门将破未破的刹那——“干甚么的！”
一声暴喝炸响！
那声音粗砺得像砂石磨刀，带着关外风雪的气息。
撞击声戛然而止。
胡同口，一个铁塔似的人影堵住了月光。
旧军袄敞着怀，袖口磨得发白，胸前依稀可见褪了色的“东北”
二字。
满脸虬髯里，一道刀疤从眉骨斜劈到嘴角，在昏暗里像冻裂的土地。
最骇人的是那口刀——厚背鬼头刀，刀柄缠着脏污的布条，刃口却在微光里泛着青。
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