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山道狭窄，两侧峭壁如削，嶙峋的岩石从崖壁上凸出来，将天光切割成零碎的几缕。
时值深秋，山风从谷口灌进来，裹挟着枯叶与黄土，抽在人脸上生疼。
唢呐声便是从山道深处传出来的。
那调子拖着长长的尾音，时而尖利如妇人的哭嚎，时而低沉如老牛的哀鸣，在峡谷中反复回荡，撞上崖壁又弹回来，层层叠叠，如同无数只无形的手在同时拨弄着人心底最脆弱的那根弦。
送葬的队伍排成两列，约有三十来人。
最前面是四个披麻戴孝的汉子，手中举着纸扎的童男童女，那些纸人的脸上涂着两团僵红的胭脂，嘴角挂着诡异的笑，在风中一颠一颠的，仿佛活了过来。
紧随其后的是八个吹唢呐的乐手，腮帮子鼓得像蛤蟆，眼睛半开半阖，身子随着调子的起伏微微摇晃，如同被一根看不见的丝线牵引着的木偶。
再往后便是那口棺材。
黑漆棺木上覆着一块半旧的白布，布角被山风吹得猎猎翻卷，露出底下棺木上刻着的莲花纹。
抬棺的是八个精壮汉子，肩头扛着粗如儿臂的杠子，每一步都踏得极沉极稳，棺木在他们的肩头纹丝不动，仿佛那里面躺着的不是一个死人，而是一具被灌满了水银的石像。
然而若有人凑近了细看，便会发现这八个抬棺汉子的脸色白得有些不正常。
那不是悲伤过度之后的苍白，也不是病榻上熬出来的蜡黄，而是一种更加诡异、更加令人不安的颜色，仿佛他们脸上的血被什么东西抽干了，只剩下一层薄薄的皮包裹着颧骨，连底下的青筋都隐约可见。
他们的眼睛直勾勾地盯着前方，瞳孔涣散，没有焦距。
山风吹过，他们的眼皮不眨；碎石从崖壁上滚落，砸在脚边，他们的脚步不停。
那种神情，既像是悲痛到了极致之后的麻木，又像是灵魂已被什么东西从躯壳中抽走了，只剩下一具空荡荡的皮囊在机械地执行着某种指令。
走在棺木旁的是一群女眷。
她们披着麻布，低着头，手中的帕子捂着脸，哭声从帕子底下传出来，断断续续，若有若无。
可那哭声入耳，总觉得缺了些什么，不是缺了悲伤，而是缺了人味儿。
就像是一群被训练过的鹦鹉，学会了模仿人的哭声，却永远学不会人哭的时候眼角会红、鼻翼会翕张、喉咙会哽咽。
队伍最后面跟着几个撒纸钱的，手中的纸钱一把一把地朝空中抛洒，白色的纸片在风中翻飞如蝶，落在碎石间，落在枯草上，落在那些抬棺汉子僵硬的肩头。
打头的老者走在棺材正前方。
他约莫六十来岁，穿着一身麻布孝衣，腰间系着草绳，手中举着一根缠了白布的竹竿，竹竿顶端挑着一面引魂幡。
他的头发花白而稀疏，在山风中胡乱地飘着，露出底下晒得黝黑的头皮。
他的脸被山风吹得粗糙而沟壑纵横，每一道皱纹里都嵌着洗不掉的尘土与风霜。
他的嘴唇翕动着，念念有词，像是在诵什么超度的经文，又像是在自言自语。
偶尔他会抬起头，用那双浑浊的眼睛望一眼前方的山道，然后迅速低下头去，继续他那含混不清的念叨。
整支队伍便这般在山道中缓缓行进，如同一道灰色的浊流，无声地淌过这片荒凉的峡谷。
只有唢呐声在回荡，一声接一声，一阵接一阵，将这山道中的气氛压得越来越沉、越来越闷，仿佛连头顶那片被峭壁割裂的天空都在缓缓下沉。
忽然，老者的脚步顿住了。
他那双浑浊的眼睛猛地睁大，瞳孔在那一瞬间收缩到了极致。
山道的尽头，谷口处，立着一队人马。
十余人，排成两列，将那条本就狭窄的山道堵得严严实实。
当先一人身穿青衫，身形挺拔如松，腰间悬着一柄剑鞘呈暗红色的长剑，他身旁站着两个年轻女子，一个湛蓝劲装，长发编成数十条细辫，辫梢的银铃在山风中叮咚作响；另一个白衣如雪，面上覆着纱笠，只露出一双清澈如寒潭的眸子。
他们身后，是七八个披甲执锐的士兵，个个腰悬刀剑，手按刀柄，目光如鹰隼般扫视着这支送葬的队伍。
老者的喉结剧烈地滚动了一下。
他将那根缠了白布的竹竿交给身旁的人，整了整身上的麻布孝衣，然后弯着腰、堆着笑，用一种近乎卑微的姿态朝那队人马小跑过去。
他的步子碎而急，草鞋踩在碎石上发出沙沙的声响，腰弯得几乎与地面平行，远远望去，如同一只在田间觅食的老虾米。
“官爷！
官爷！”
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