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剑底波涛沉往事，梦中鼓角动边屯。
明朝又逐风波去，不系扁舟不系恩。
夜泊寒江，江雾浓得化不开，像一块浸了水的旧麻布，沉沉地裹着这一叶孤舟。
船头，一盏如豆的孤灯，在湿冷的夜气里挣扎着，投下摇曳不定的光晕。
灯旁坐着一个人，他穿着一件洗得发白的青布直裰，身形清瘦，面容隐在昏暗中，只一双眼睛，亮得惊人，正凝视着江面。
那目光仿佛能穿透浑浊的江水，看到那些沉在底下的、被岁月掩埋的往事。
他膝上横着一柄长剑。
剑未出鞘，却依旧能感觉到那凛冽的寒气，仿佛连周遭的雾气都被它割开了一道口子。
剑鞘古朴，铜制的吞口处已有些许斑驳，像凝固了的暗红血迹，又像是岁月留下的斑斑锈痕。
他伸出修长的手指，轻轻抚过剑脊，动作轻柔得像在抚摸情人的发丝。
指尖划过之处，发出细微的“铮”
然之声，如冰裂，如泉涌，在这万籁俱寂的江舟夜里，显得格外清晰。
“客官，夜深了，喝碗热粥吧。”
船舱里走出一个老艄公，端着一只粗瓷碗，热气腾腾。
他将碗放在船头的矮几上，浑浊的眼睛看了一眼那柄剑，又飞快地垂下眼帘，满是皱纹的脸上看不出表情。
“多谢。”
剑客开口，声音有些沙哑，像被砂纸打磨过，却带着一种奇特的磁性。
他没有动粥，只是端起那盏早已凉透的茶，一饮而尽。
茶水苦涩，却让他混沌的脑子清醒了些许。
“老丈，到铜陵还有几日？”
他问。
“顺风顺水的话，还得三日，”
老艄公叹了口气，“这鬼天气，风向不定，怕是要耽搁喽。”
他点点头，不再说话，目光又投向了茫茫江面。
江水拍打着船身，发出单调而沉闷的“哗——哗——”
声，像一声声悠长的叹息。
老艄公摇了摇头，转身回了船舱。
他知道，这个客人不寻常。
他上船时，一言不发，只递给他一锭银子，说去下游的铜陵。
他身上没有行李，只有一柄剑，和一个从不离身的、用油布包裹得严严实实的长条形物件。
那是什么——老艄公不敢问，也不想知道。
在这条江上讨生活，知道得越少，活得越久。
他从怀中取出一支玉箫，通体温润，泛着淡淡的月华之色。
他将箫凑到唇边，却没有吹响，只是用指腹一遍遍摩挲着箫身上的刻痕。
那是两个字，刻得有些潦草，却力透分毫：“阿阮”
。
箫声未起，心内已成曲。
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