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深秋的夜,冷得像浸透了冰水。
吴普同深一脚浅一脚地走在通往村小学的土路上,每一步都带着迟疑。
怀里紧紧抱着一个用旧布包裹得严严实实的物件——那是昨晚被父亲改造过的墨水瓶煤油灯。
布包里还揣着那份几乎熬到后半夜才写完、字迹歪歪扭扭的一千字检查。
昨夜教室门外刺骨的寒风和屈辱的泪水,似乎还粘附在皮肤上,寒意未消。
新家的铁门在身后“咔哒”
一声锁上,隔绝了堂屋明亮的灯光和母亲担忧的目光。
他独自踏入无边的黑暗,只有手中这盏尚未点燃的灯,像一个沉甸甸的、充满未知的承诺。
推开六年级教室的门,一股混杂着尘土、汗味和微弱烛火气的熟悉味道扑面而来。
教室里已经零星亮起了几点昏黄的光。
王小军那盏擦得锃亮、玻璃罩子一尘不染的马灯,依旧稳稳地放在他的课桌右上角,散发着柔和而稳定的光芒,如同一个无声的标杆,彰显着优越。
张二胖桌上点着一小截新蜡烛,火苗微弱地摇曳着。
英子、铁蛋他们用的也是蜡烛,光线仅能照亮书本的一角。
昏暗中,同学们低声交谈着,目光不时瞟向门口。
吴普同的出现,瞬间引来了数道目光。
有好奇,有探究,更多的是昨夜事件的余波带来的复杂情绪——同情、看热闹、或许还有一丝不易察觉的幸灾乐祸。
他低着头,避开那些视线,快步走到自己的座位坐下。
他能感觉到王小军投来的目光,带着毫不掩饰的审视和一丝嘲弄。
他深吸一口气,像进行一个庄严而忐忑的仪式,小心翼翼地将旧布一层层揭开。
那盏简陋的墨水瓶灯露了出来。
瓶口箍着的铁皮盖边缘依旧毛糙,瓶身残留着昨夜熏烤留下的乌黑痕迹。
不同的是,此刻在灯芯燃烧的位置上方,多了一个用扁罐头盒铁皮卷成的、直筒状的罩子!
罩子顶端被捏拢、压平,只留一个细小的圆孔。
整个装置显得更加粗陋、怪异,像一个生了锈的小烟囱嫁接在墨水瓶上。
周围的空气似乎凝固了一下。
随即,几声压抑不住的嗤笑声从后排传来。
“噗……这是啥玩意儿?烟囱?”
“哈哈,普同,你这灯咋还长了个犄角?”
“比昨晚那个更怪了!
黑灯瞎火的,搞啥名堂?”
王小军嘴角勾起一个明显的弧度,轻轻哼了一声,故意将他的马灯往桌子中央推了推,让那圈柔和的光晕更显眼地笼罩着他工整摊开的课本。
吴普同的脸颊瞬间滚烫,心脏在胸腔里擂鼓般狂跳。
他强迫自己不去听那些嘲笑,颤抖着手指划亮火柴。
橘红色的火苗凑近那粗壮的棉线灯芯。
“嗤啦!”
黄红色的火焰再次跳跃起来!
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