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我又何尝不是如此呢？
傍晚七点，我准时出门。
我穿一件米色毛衣，一条土褐色的粗布裤子，一双白色软底鞋。
我留神着身边的每一个单身行走的人，不管男女老少。
有的人急匆匆地从我跟前走过，满腹心事。
有的人漫不经心，游游****，目光散乱。
都不像我想象中的海。
到了清水塘，我看见一个疯女。
这是一个美疯女，或者说是一个疯美女。
她旁若无人在大街上走。
削得薄薄的男式发，松松垮垮的一件小背心，一件脏兮兮的夹克胡乱缠在胯上。
脸上、颈上，肩膀上到处都是污痕，更显出她肌肤胜雪。
她大大咧咧地挺着胸，自由自在地甩动两只手，臀部扭动得异常优美。
她的小刺猬一样的头既性感又俏皮。
这疯女人，年轻，骨肉均匀，步态毫无拘束，很让人着迷。
她吸引了很多行人的目光。
不少人驻足回望。
欣赏，嫉妒，好奇，迷惑。
天生丽质的疯女人一定更有哀艳顽绝的故事。
街灯亮了，天光还没有完全收尽。
黄昏的玫瑰色同街灯调和成一种奇特的柔光，行人的脸色都显得圣洁。
我想这种时候，所有的人，心都是软弱的，善的。
我可以从行人的眼睛里，鼻孔里，呼吸里，看到他们的软弱和善。
里尔克的诗句在我的耳边飘忽着：
这时候谁没有房屋就不再建筑谁这时孤独就永远孤独醒来，读书，写长信沿着小胡同不安的来回走着，在飞卷的树叶间
这是最美的诗句。
这也是我喜爱的基本生活。
我也写诗，只是从不想着发表，更不拿给人看。
我知道在这个年代，写诗仿佛成了真正的笑话。
缝一条漂亮的裙子用你给我斟的葡萄酒染色缝一条漂亮的裙子用你剥下的基围虾壳装饰缝一条漂亮的裙子用你眼睛中的沧桑染色缝一条漂亮的裙子用你梦见过的青鱼装饰缝一条漂亮的裙子用你诺言的灰白染色缝一条漂亮的裙子用你离去的背影装饰缝一条漂亮的裙子用我胸中的迷乱染色缝一条漂亮的裙子用我碎裂的面孔装饰
我知道这不过是小女人诗。
可是我喜欢自己写的诗，起码它是我胸中拥有过的吉光片羽。
我说不清是什么太快也许是秋虫的一生，也许不是它们叮叮当当撞着白色灯罩在朦胧晨光中，铺了黑密的一地如同灰尘，扫帚轻轻把它们扫去有没有活过都不会留下痕迹但我总记得昨夜灯罩下清脆的声响像玻璃的碎片，带一丝细细光亮你总说我太快，太快可我的象牙发夹还留在发上从此到彼就是一生也许就是秋虫也许不是。
同样是某个深夜，我从**爬起来，写下了这些诗句。
窗外是秋虫的清丽而哀切的鸣叫。
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