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1987年的清明节，雨下得格外邪性，雨点又密又大，砸在禪达的红土地上，砸得泥浆四溅。
已经六十九岁的孟烦了独自一个人戳在雨里，站在比自家炕头还熟悉的国殤墓园坟山中。
眼前是龙文章的衣冠冢，其实连衣冠冢都算不上，就是个土包包，里头埋了套破军装，还是他后来凭记忆仿的。
真的那套，早不知烂在南边哪片林子里了。
“团长……“他张嘴，声音嘶哑，“又来看你了……还有弟兄们。
“
雨水顺著他的老脸往下淌。
“欠你们的……下辈子，下下辈子，都还不清囉……”
他絮絮叨叨，对著这片沉默的土包子，
“迷龙，你小子在那边还嘚瑟不？”
“不辣，別他娘的光顾著偷奸耍滑……”
“豆饼，胆子练大点没？”
一个个名字念过去，都像是钝刀子割自己的肉。
整整一百多人，最后就他一个人活了下来。
疼，撕心裂肺的疼，这滋味熬了几十年，非但没淡，反而还醃入了味。
债，对死人，对活人，都是债。
他这辈子就是来还债的，可惜越还越多。
轰隆！
一声炸雷劈下来，脚下的地都在抖。
那光晃得他老眼发花，耳朵里嗡地一声。
有那么一瞬间，他觉得这不是雷声，而是炮声，是南天门那没完没了的大炮轰鸣……
就在这时，仿佛有一只无形的大手猛地攥住他的意识，还猛的一拽，只觉得天旋地转。
坟头、雨幕他都感觉不到了。
妈的，这是要死了吗？
也好……
黑暗。
漫长的黑暗！
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吵，真踏马吵。
不是雨声，而是汽车喇叭声、黄包车夫吆喝，还有小贩的叫卖声。
头疼，炸裂般的疼。
孟烦了费力地撑开眼皮。
模糊的光线，低矮的天花板，还有糊著泛黄报纸的墙壁。
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