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风雪在黎明前歇止。
帐篷里死寂，只有多拉肯粗重的呼吸，和掌心那团小东西微不可闻的呜咽交错。
他撕下內衬最乾净的布条，笨拙地裹住手腕上已经凝血的伤口，另一只手始终拢著那初生的血虫。
它的皮肤不像看上去那么脆弱，带著点湿润的弹性，紧贴他掌心的温度，那细弱的生命力透过皮肤传来，像一根隨时会断、却又顽强连接著的丝线。
飢饿。
系统提示和他自己空瘪的胃，还有这小东西本能蹭著他指尖传达的需求，都在提醒他这个最现实的问题。
外面天光微亮，雪反射著惨白的光，透进帐篷。
他必须出去，为自己，也为它。
他找了个以前装马奶的、已经干硬的小皮囊，內侧还残留著一点奶垢和发酵的酸气。
他小心地把血虫放进去，它似乎不喜欢这气味，细长的身体不安地扭动了一下，但终究太虚弱，只是蜷缩起来，不再动弹。
多拉肯將皮囊口松松系好，揣进怀里，紧贴著胸膛，用体温烘著它。
掀开帐帘，寒风像刀子一样刮过来。
营地正在从雪埋中甦醒，人们呵著白气，清理积雪，咒骂著天气。
没人注意他，或者说，没人再愿意把多余的注意力浪费在“孵龙者”
身上——他的笑话已经过时了。
他走向分发食物的帐篷，排在队伍末尾。
前面的人回头看到他，眼神先是诧异，隨即转为毫不掩饰的嫌恶，下意识地往前挪了半步，与他拉开距离。
多拉肯面无表情，只是把手更深地揣进怀里，感受著那团小东西轻微的蠕动。
轮到他的时候，分发食物的老妇人抬起浑浊的眼睛看了他一眼，舀了一勺几乎能照见人影的稀薄肉汤倒进他的木碗，又掰了小半块硬得像石头的黑麵包塞给他，动作又快又急，像是怕沾染上什么。
“谢谢。”
他低声道。
老妇人没回应，已经转向下一个人。
他端著碗，走到营地边缘一处背风的残破土墙下，蹲下来。
肉汤几乎没有热气，浮著几点可疑的油星。
他掰了一小块黑麵包，试图在汤里泡软，但麵包沉底，依旧坚硬。
怀里的小东西动得更明显了，那种细微的、带著迫切需求的蠕动透过皮囊传到皮肤上。
多拉肯犹豫了一下，四下看了看，无人注意这边。
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