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福伯的谎言，像一层被口水濡湿的窗户纸。
屏风后那声轻笑，便將它彻底戳穿。
他匍匐在地，老骨头像筛子一样抖个不停，一个字都再说不出来。
“先生……”
“扶我起来。”
声音很平静，却淬著不容转圜的铁锈味。
福伯挣扎著爬起，脚步虚浮地绕过那架雕著“百鸟朝凤”
的紫檀木屏风。
屏风之后。
一方矮榻，一盘下了一半的残棋，一炉早已冰冷的沉香灰。
一个男人斜倚在榻上，身上盖著一张薄到透光的毯子。
他看起来不过四五十岁的年纪，面容清癯，眉眼依稀能看出年轻时的温润风流。
眼窝深陷，鬢角染霜。
整个人就是一株被岁月和病痛耗空了的枯木。
他就是苏文清。
一个本该在五十年前，就和这座宅子一起烧成焦炭的人。
“先生，您不能动，您的身子……”
福伯伸手想扶，却被苏文清抬手挡开。
苏文清撑著矮榻的边缘，极其缓慢地坐直了身体。
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“咳……咳咳……”
他剧烈地咳了两声，用一方雪白的手帕捂住嘴。
拿开时，手帕中央，已晕开一团刺目的血。
他看也没看，隨手將手帕丟在旁边，目光投向门外，眼神空洞，似乎想穿透这重重院墙，望向那条隔绝了五十年的喧闹胡同。
“他……什么模样？”
苏文清问。
福伯垂下头，努力回忆著陈义的样子，结结巴巴地描述：“很年轻，看著就二十出头。
眼神……眼神很硬，像咱们门口那对被风雨侵蚀了几百年的石狮子。
他说，他是『义字堂的人。”
“义字堂……”
苏文清咀嚼著这三个字，脸上浮现出一丝说不清的笑意，像是怀念，又像是自嘲。
“京城八大门，抬棺『义为先。
这老规矩，居然还没断了香火。”
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