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别墅里的日子，像一杯温吞的白水，无色无味，却在日复一日的蒸发中，悄然改变着某些物质的形态。
厉墨寒的“放任”
，起初让我无所适从，甚至恐慌。
我像一个突然被解除了所有束缚的囚徒，站在自由的门槛上，却发现自己早己忘记了如何行走。
我重新走进画室，任由那些积压在心底的、混杂着委屈、愤怒、迷茫与不甘的情绪，通过指尖的画笔，肆意地在画纸上流淌。
我画了一幅又一幅，画稿堆积如山。
它们不再是单纯的艺术创作，更像是我灵魂的自我剖白，每一笔都带着挣扎的痕迹，每一抹色彩都宣泄着内心的风暴。
我将自己关在画室里，近乎自虐般地创作，试图用这种方式，来消化那晚的惊魂与屈辱，来对抗那份深入骨髓的孤独。
我未曾察觉，我的异常，并非无人知晓。
厉墨寒依旧早出晚归，他的世界充斥着永不停歇的商业会议、跨国谈判和无尽的野心版图。
他似乎真的将我遗忘在了这座华丽的孤岛。
佣人们恪守着本分，不敢多言，但我偶尔能从他们敬畏又同情的窃窃私语中，拼凑出一些信息——关于先生在商界遇到了强劲的对手，关于先生最近的脾气愈发阴沉，关于先生……己经连续一周没有好好吃过一顿饭。
这些碎片化的信息，像投入我心湖的石子，漾开圈圈涟漪。
我依旧沉浸在自己的世界里，只是偶尔在深夜，会听到楼下传来他处理公务时敲击键盘的清脆声响，那声音在寂静的夜里，显得格外孤寂。
这天傍晚，我完成了一幅新作。
画中是连绵的阴雨，灰蒙蒙的天空压得很低，一座孤零零的灯塔矗立在悬崖边，塔身布满裂痕，却固执地向着黑暗的海面，投射出一束微弱却坚定的光。
这幅画，无关情爱，无关他人，是我对自我的写照——即便身处绝境，也要为自己点亮一盏不灭的心灯。
我看着画，长长地舒了一口气，疲惫与释然交织。
就在这时，书房的门被轻轻敲响了。
我有些诧异，这个时间，厉墨寒通常要么在开会，要么刚回到家，他从不敲门。
我起身，擦了擦手上的颜料，走去开门。
门外站着的，竟是厉墨寒本人。
他换下了一丝不苟的西装，穿着一身舒适的家居服，头发也随意地散着，少了几分商场上的凌厉与压迫感，多了几分居家的慵懒。
但他的脸色，却比平时更加苍白，眼下带着淡淡的青黑，显然是过度劳累所致。
他看到我，深邃的目光在我身上停留了片刻，然后，他的视线越过我，落在了我身后画室半开的门，以及门内隐约可见的画架上那幅崭新的画作。
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