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乔薇忽然缓缓地，从那张铺着母亲亲手所绣“喜上眉梢”
椅垫的紫檀官帽椅上，站了起来。
她转身，几步走到那完全敞开的黄花梨木格扇门前。
背对着厅内所有的亲人，面向外面那片被暴雨冲刷洗礼的庭院。
雨水如帘，几乎遮蔽了视线。
但她依然能看到那些被洗刷得黝黑发亮的太湖石，看到芭蕉宽大的叶片在风雨中狂乱摇曳却始终不断，看到青苔在石缝间洇出更浓的墨绿。
更远的天空，厚厚的云层背后，传来沉闷的、持续不断的隆隆声响。
那是惊蛰后的春雷，在云巅翻滚、积蓄力量，仿佛随时会撕开天幕，劈裂苍穹。
那声音，不像夏日的炸雷那般暴烈突兀，而是一种低沉、持久、充满压迫感的轰鸣，像是遥远战场上的战鼓，一声声，敲在人心上。
她就那样静静地站着，任由潮湿的水汽沾染她的肌肤和裙摆。
雨水气息涌入鼻腔，却奇异地压下了心头那一丝因家族齐聚和“二十二载”
真相而泛起的、罕有的波澜。
她的思绪，如同被这雷声和雨幕牵引，不受控制地飘回了不久前的纽约，那个同样弥漫着无形硝烟的秀场后台。
傅凛川。
这个名字，连同那个男人极具侵略性的身影，清晰地浮现在脑海中。
她想起他松垮地倚着古董镜框，指间夹着烟，烟雾模糊了深邃轮廓的模样——那种精心修饰过的颓唐，像一柄收入鞘中却寒芒未敛的刀。
想起他穿透烟雾落在自己身上的目光，那一刻，后台所有嘈杂的背景音仿佛都被抽离，只剩下两道视线在空中短兵相接的铮鸣。
更清晰地，是肌肤相触的记忆。
他修长、带着薄茧的手指扣住她手腕的力道，拇指在她腕间脉搏上时传来的、不容错辨的掌控欲与评估感。
他捏住她下巴时，指腹的温度和略带粗糙的触感。
他俯身靠近时，身上清冽的雪松混合着顶级古巴雪茄的烟熏气息，强势地侵入她的感官领域，底下还藏着一缕极淡的、沉静而古老的木质余韵。
还有他眼底的光。
那不是简单的兴趣或对美色的欣赏。
那是一种更深层次的、近乎野兽发现值得全力追逐的同类猎物时的兴奋与评估。
他看她的眼神，像是在审视一件超出他以往所有评估体系的、极具挑战性的“并购案”
。
乔薇的指尖，无意识地轻轻拂过自己的下唇——那里仿佛还残留着被他拇指碾蹭口红时的、一丝微不足道的、却异常清晰的触感。
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