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沈云栖几乎是逃离了那片充满掌声、欢呼和复杂目光的区域。
苏回声那句冰冷又精准的维护，像一颗投入他心湖的石子，激起的不是涟漪，而是汹涌的暗流，搅得他坐立难安。
他没有回教室收拾书包，那个充满了苏回声气息和孙炜酸腐味的地方让他感到窒息。
他需要回到自己的巢穴，那个唯一能让他卸下所有伪装、直面真实自我的地方。
他的宿舍在男生宿舍楼最僻静的角落尽头。
推开那扇漆色斑驳的木门，一股混合着淡淡灰尘、旧木头和一丝若有若无松节油的气味扑面而来。
这里与其说是宿舍，不如说是一个被精心规划过的孤独堡垒。
房间陈设极其简单，透着一股与主人年龄不符的冷清和规整。
靠窗的位置摆着一张窄小的单人床。
床单是深灰色的，铺得没有一丝褶皱，这种过分的整洁，并非源于洁癖，更像是一种对秩序的强迫性依赖，是长期独自生活、缺乏温情浸润后形成的自我保护机制，试图用外部的绝对控制来掩盖内心的无序与荒芜。
然而，在这片性冷淡的、近乎压抑的简约之中，却存在着这个空间里唯一鲜活、唯一躁动、唯一泄露了沈云栖灵魂秘密的角落。
房间最阴暗的墙角，倚着一把电吉他。
那不是崭新的昂贵货色，琴身上甚至有几处明显的磕碰痕迹，漆色也有些暗淡，但保养得极好，每一品丝都擦得锃亮。
琴颈被摩挲得温润，显示出主人长期而频繁的使用。
这是一把Feratocaster的复制品，日落色渐变漆面，在昏暗光线下流淌着沉默的热情。
这就是沈云栖的世界。
极致的静，与压抑的噪，矛盾地共存。
沈云栖反手锁上门，仿佛将外面那个需要伪装、需要应对的世界彻底隔绝。
他脱下校服外套，随意扔在床铺上，瞬间破坏了那种刻板的秩序感。
他走到窗边，没有开灯，只是点燃了一支烟，深深地吸了一口，看着烟雾在冰冷的月光中缭绕、消散。
苏回声的脸，那双平静无波、却能在瞬间喷射出致命毒液的眼睛，又一次不受控制地闯入他的脑海。
“你的解题路径更蠢但有效。”
“算是人类听觉可接受范围。”
……还有今天，那番为他而发的、冰冷彻骨却又逻辑缜密的驳斥。
为什么？
沈云栖烦躁地掐灭了烟。
他宁愿苏回声像孙炜一样直接表现出恶意，或者像平时一样彻底无视他。
这种突如其来的、基于事实的“维护”
，让他措手不及，甚至感到一种被看穿、被定义的恐慌。
他发现自己竟然有点……在意苏回声的看法？这念头让他觉得荒谬又窝火。
他需要声音，需要噪音来覆盖这恼人的寂静和更恼人的思绪。
他走到墙角，拿起那把电吉他，插上音箱，却没有打开效果器。
他直接坐在冰凉的地板上，背靠着墙，将吉他搁在腿上。
没有狂暴的失真，没有花哨的技巧。
他只是用手指轻轻地、一遍遍地拨动着空弦和低把位的音符，发出一些松散、沉闷、带着轻微嗡鸣的声响。
这不成调的、即兴的、近乎呻吟的乐句，恰恰是他此刻内心混乱迷茫的最佳写照。
他在用这种方式梳理情绪，与自我对话。
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