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堪萨斯州的天空覆盖着死气沉沉的灰色云层，显得孤寂凄凉，窗外景致枯燥乏味，让人心情低落。
影子熟练地转换着收音机频道，车里的几个人为了听什么频道争吵不休。
南西先生喜欢谈话节目和舞曲，岑诺伯格喜欢古典音乐，越忧伤阴郁的越好，影子则喜欢经典老歌。
快到傍晚的时候，在岑诺伯格的要求下，他们在堪萨斯州樱桃谷镇郊外停下。
岑诺伯格领着他们走到郊外的一块草地。
树木背阴的一面还有少量积雪，草叶干枯成了泥土的颜色。
“在这里等着。”
岑诺伯格说。
他独自一人走过去，走到草地中央。
他站在那里，在二月底的萧飒寒风中站了一阵。
一开始他低垂着脑袋，然后开始打起手势来。
“他好像在和什么人说话。”
影子说。
“和鬼魂交谈。”
南西先生告诉他说，“大约一百年前，有人在这里膜拜他。
他们用鲜血和活人来供奉他，祭祀用的人血从锤子上流下来。
没过多久，镇上的人就猜到为什么那么多路过此镇的陌生人再也没有回来过。
这里就是他们埋藏尸体的地方。”
岑诺伯格从草地回来。
现在，他的胡子似乎变黑了些，灰色头发里也长出一些黑发。
他得意地笑着，露出一口黄牙。
“我现在感觉很不错。
啊哈。
有些事物可以停留很久，最久的就是鲜血的味道。”
他们穿过草地，走回大众巴士停放的位置。
岑诺伯格点上香烟，但这次没有咳嗽。
“他们用的是锤子，”
他说，“格林尼尔也许更喜欢绞刑架和长矛，可我呢，只喜欢一样??”
他伸出被尼古丁染黄的手指，重重地弹在影子前额正中央。
“请不要再那么做了。”
影子礼貌地抗议说。
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