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他望着窗外街对面的建筑。
卓娅?乌特恩亚亚走开了。
岑诺伯格看着她的背影。
“她是个好女人，”
他说，“不像她的姐妹们。
其中一个贪婪成性，而另一个，每天做的事情就是睡觉。”
他把穿着拖鞋的脚搭在一张低矮的长咖啡桌上，桌面上镶嵌着棋盘，上面到处是香烟灼烧的痕迹和杯子留下的水印。
“她是你妻子？”
影子问。
“她谁的妻子都不是。”
老人安静地坐了一阵，低头看看自己粗糙的双手，“我们是亲戚，一起来到这里，那是很久很久以前的事情了。”
岑诺伯格从睡袍口袋里掏出一包没有过滤嘴的香烟。
影子不知道那是什么牌子。
星期三从浅色西装口袋里掏出一只狭长的金制打火机，为老人点燃香烟。
“最初我们到了纽约，”
岑诺伯格接着说，“我们家乡的人全都到了纽约。
后来，我们搬来这里，住在芝加哥。
遇上的全是倒霉事，在老家，人们几乎忘记我的存在。
在这儿，我像是一段糟糕的记忆，没人想记住我。
你知道我刚到芝加哥时做什么工作吗？”
“不知道。”
影子回答。
“我在肉食厂找到一份工作，在屠宰车间。
阉牛顺着斜坡滑道过来时，我当砸脑袋的。
知道为什么管我们叫砸脑袋的吗？因为我们拿着大铁锤，用它砸碎牛的脑袋。
砰！
胳膊有劲才能干这个活儿，明白吗？然后钩子工把牛的尸体用铁钩吊起来，割开它们的喉咙。
他们先把牛血排干，再割掉牛头。
我们这些砸脑袋的力气最大。”
他拉高睡袍袖子，弯曲手臂，展示在衰老皮肤下依然可见的肌肉，“不光需要力气，那一锤还要有技巧。
不懂窍门的话，牛只是被砸晕，或者发怒了。
后来，到了五十年代，他们给我们换成钉枪，你把它举到牛的前额，砰！
砰！
你肯定以为，这下子任何人都可以杀牛了，不过事实并非如此。”
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