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“我知道。”
陈浩的手指又拨了一下弦。
这一次不是一个音，而是一串简单的和弦。
“你还会弹吉他？”
俞飞鸿问。
“会一点。
拍戏的时候学的，后来没事就练练。”
陈浩低头调了一下弦，抬起头看著镜头，“今天累了？”
“嗯。
腿都快跑断了。”
“那你躺著听，別坐著。”
俞飞鸿靠在沙发上，把手机放在茶几上，用杯子靠著，让屏幕朝上。
她侧过身，枕著自己的手臂，看著屏幕里陈浩的脸。
陈浩的手指在琴弦上动了起来。
不是复杂的旋律，是几个简单的和弦，重复地循环著。
节奏很慢，像是夜晚的呼吸。
他开口唱了，声音不大，像是在哼给一个人听。
“月儿明，风儿静，树叶儿遮窗欞……”
不是流行歌，是一首很老很老的摇篮曲。
陈浩的声音很低，被吉他声包裹著，从手机的小喇叭里传出来，带著一种温暖的粗糙感。
俞飞鸿听著听著，眼皮开始发沉。
她努力地睁开眼睛，看了一眼屏幕。
陈浩还在唱，眼睛看著镜头，嘴角带著一点淡淡的笑。
他的手指在琴弦上轻轻地拨动，动作很慢，像是怕惊动什么。
她的眼睛又闭上了。
这一次没有再睁开。
手机里，陈浩唱完了最后一句，停了几个拍子，然后轻声说了一句。
“睡著了？”
没有回应。
只有均匀的呼吸声，从手机的另一端传过来，细细的，轻轻的，像风拂过琴弦之后留下的余音。
陈浩没有掛断。
他把吉他轻轻地放在一边，靠在椅背上，看著屏幕里那个模糊的、蜷缩在沙发上的轮廓。
过了很久，他轻声说了一句。
“晚安，飞鸿。”
他没有关掉视频，只是把手机的亮度调低了一些，放在书桌上，让它那么开著。
屏幕里，俞飞鸿的呼吸声和横店书房的安静混在一起，跨越了一千多公里，变成了一种只有两个人才能听见的、无声的对话。
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