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时光荏苒，北海道的风霜在爷爷的脸上刻下了更深的沟壑，也淬炼了降谷晓的棒球。
六年过去，当初那个在噩梦中颤抖的幼童，已长成清瘦挺拔的少年。
他的世界里，仿佛只有棒球，和教会他棒球的爷爷。
爷爷站在廊下，看着院子里那个不知疲倦地对着自制标靶投球的身影。
晓的投球早已超越了“正确”
的范畴，带着一种天生的暴力美学与难以言喻的精准。
那不是孩子气的玩耍，而是一种近乎偏执的磨砺。
小学六年，他没有朋友，也不需要朋友。
他的球速和球威，早已不是同龄孩子能接住的。
那份源自前世、深植骨髓的孤僻，让他本能地拒绝着所有试图靠近的同龄人，他的冷漠像一堵无形的墙。
一阵压抑的咳嗽涌上喉咙，爷爷用手帕捂住嘴，肩膀微微颤动。
身体的衰退，他自己最清楚。
他看着晓，忧虑像藤蔓般缠绕上心头。
这孩子，回到东京那个对他而言几乎陌生的家，要如何自处？他那对忙于工作、对小儿子倾注了更多关注的父母，能理解这个沉默寡言、内心却藏着惊涛骇浪的长子吗？那个活泼的弟弟，又会如何对待这个像冰山一样的哥哥？他怕晓回去后，因为格格不入而受到伤害，哪怕是来自家人无意的冷落。
他也怕，晓会因为他的离开，而彻底封闭自己，与世界为敌。
几天后，爷爷将晓叫到跟前。
夕阳的余晖将老人的白发染成金色。
“晓，”
他的声音依旧平稳，却带着一丝不易察觉的疲惫，“我们回东京。”
降谷晓猛地抬头，那双总是缺乏情绪波动的眼睛里，第一次出现了清晰的抗拒和……一丝慌乱。
“你该上中学了。”
爷爷没有解释太多，只是看着远方，“而且，那里有更大的舞台，能接住你球的人。”
能接住你球的人。
这句话，像一颗石子，投入降谷晓沉寂的心湖。
回东京的新干线，像一柄银色的利刃，剖开了北海道盛夏浓得化不开的绿。
降谷晓靠着窗，额头感受着玻璃传来的微凉。
窗外，是飞速倒退的、他看了十二年的风景：无边无际的、在阳光下翻滚着金色浪花的麦田；远处地平线上，绵延的深绿色山峦像沉睡的巨兽，山顶的残雪在湛蓝的天幕下闪烁着冷冽的光；偶尔，一座孤零零的木质农舍掠过，烟囱里飘出的淡淡炊烟，带着牧草燃烧的特殊气息，仿佛还萦绕在他鼻尖。
他怀里紧紧抱着那个洗得发白的帆布背包，里面最珍贵的，是那颗爷爷给的、皮质已被摩挲得发亮、红色缝线也略显磨损的旧棒球。
列车的节奏平稳而单调，但他心里却空荡得厉害，仿佛有一部分灵魂，被遗弃在了那片辽阔而自由的土地上，未能随他同行。
爷爷坐在他身旁，闭着眼，像是睡着了。
但那双放在膝盖上、布满老年斑和厚茧的大手，却微微攥着，指节因用力而泛白。
偶尔，他掀开眼皮，望向窗外那即将逝去的熟悉景致，浑浊的眼底深处，是浓得化不开的留恋与一种破釜沉舟的决绝。
当列车呼啸着穿过漫长的青函隧道，光明重现时，窗外的世界陡然一变。
连绵的城镇、密集如蜂巢的房屋、纵横交错的高架路、川流不息的车龙……一种喧嚣的、拥挤的压迫感，透过玻璃，扑面而来。
降谷晓不自觉地挺直了背脊，那双总是缺乏情绪的眼睛里，闪过一丝小兽般的警惕。
这里的气息，与北海道的静谧旷远，格格不入。
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