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夜风从伙房后头绕过来，带着灶膛里残火的余温，吹在叶天寒脖颈上，像谁贴着皮肉哈了口气。
他没动，蹲在柴堆背面，膝盖抵着胸口，手里攥着那截断链，正一下一下蹭着脚边青石板的棱角。
链子前端己经磨出个斜面，不算锋利，但能在皮肉上划开口子。
他试过，在左手虎口轻轻一拖，血就渗出来了，细长一道，不深，却疼得清醒。
他需要这种疼。
白天那一撞、那一桶水、那一声“狗窝”
，全卡在他喉咙里，咽不下，也吐不出。
军规压着，陈虎拦着，连他自己都知道，夜里动手是死路一条。
巡哨走得太勤，井边又太敞，没机会。
所以他回来了。
不是回营帐，是回到这堆柴后面。
这里没人来，伙夫们嫌脏，兵卒们嫌远，只有老鼠半夜啃木屑的声音作陪。
他低头看着链子，手腕一转，又蹭了一道。
石面粗糙，铁链吃力，每磨一次，掌心就震一下。
火星偶尔蹦出来，闪一下就灭，照得他指甲缝里的黑泥忽明忽暗。
他不在乎脏。
他在乎的是节奏——磨一下，喘一口，再磨一下。
不能快，也不能停。
太快像发疯，太慢像认命。
他就在这中间卡着，像把刀在鞘里来回抽，不出，也不收。
远处传来打更的梆子声，两下，戌时了。
他没抬头，也没停手。
反而把链子压得更紧了些，斜面贴着石棱，往前推得缓慢而坚决。
这一次，火星溅得高了些，有几点落在他袖口，烧出几个小洞。
他闻到了焦味，没管。
他知道有人来了。
脚步很轻，但踩在碎煤渣上，总有声音。
那人没躲，也没加快，就这么一步一步走近，在离他三步远的地方停下，影子斜铺在地上，拉得老长。
叶天寒依旧低着头，手里的动作没变。
“还没睡？”
陈虎的声音，不高，也不冷。
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