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他睁开眼的时候，天还没亮透。
草席贴着后颈，潮气往骨头缝里钻。
他没动，手在袖子里慢慢蜷了一下，指节蹭到那半截铁链，冰得发麻。
十年了，这玩意儿一首缠在腕上，磨破过三件囚衣，也割伤过两个想摸他口袋的蠢货。
他坐起身，脊背一节节顶着墙往上滑，像从泥里拔出一根锈钉。
墙角那排刻痕又多了一道——整整十年，三百六十个朔望，他一天没落下。
指甲划下去的时候，声音轻得只有自己听见，可那道新痕比旧的深，像是把昨晚的梦也刻了进去。
外面传来脚步声，饭桶哐当撞上铁门。
老规矩，先给狱卒点烟敬酒的牢头们分食。
轮到他这儿时，木勺刮过桶底，只剩半碗稀汤，浮着几粒霉米。
他接过碗，低头就喝，一口没洒。
十年前刚进来那会儿，他为这一口能扑上去咬人喉咙；现在他连眼皮都不抬，仿佛这点东西够不够活，根本不重要。
新来的那个小子今天第一次见。
瘦得像根柴，进牢时还背着块破布包袱。
分饭时他冲得太急，撞翻了旁边一个老囚的碗。
那人骂了一句，他立刻回头推了一把，嘴里嚷着“老子饿了三天”
。
这话在别的地方或许能博点同情，在这儿，只是找死的前奏。
没人拦他。
老囚们都缩在角落，眼观鼻，鼻观心。
他们知道会发生什么，也知道最好别看。
那小子端着碗晃到叶天寒面前，大概是瞧他坐着不动，以为好欺负。
他伸手就要去捞叶天寒怀里藏的干粮。
手刚伸出去，人就僵住了。
一道血线从他小臂上冒出来，瓷片己经抽回去，快得连风都没惊动。
他低头看着伤口，嘴巴张了几下，才吼出声来：“你他妈——！”
叶天寒站了起来。
不高，也不壮，穿的还是那件灰扑扑的短打，袖口磨出了毛边。
但他一站起来，整个牢房的空气就像被抽紧了绳子，绷得人喘不过气。
他往前走了一步。
那小子踉跄后退，碗砸在地上，汤水溅了一腿。
“你……你想干嘛？”
他声音发抖，举着手臂挡在脸前，“不就一点吃的吗？我又没全拿！”
叶天寒没说话。
他又走了一步，离得更近，近到能看见对方瞳孔里的自己——黑，窄，像刀锋劈开的一道缝。
“在这儿，”
他终于开口，嗓音低哑，却字字清楚，“抢东西的人，要么狠，要么死。”
他抬起手，瓷片贴上那人的脖子，轻轻一压。
皮肤没破，可血己经流到了锁骨窝。
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