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无法动笔对于画家来说是最为苦恼的，况且还不是身体不适或灵感枯竭，而是因为心病，这让文森特觉得自己就像个弱不禁风的娘炮。
不能画画的日子简直就是度日如年，整个12月，他觉得自己老了20岁。
临近圣诞节，他还没有决定要不要回家。
心里总有种不祥的预感，一种只要离开阿尔勒就再也回不来的预感。
12月23日的晚上，他一个人干掉了一整瓶苦艾酒，迷迷糊糊地躺在**发呆，忽然听到隔壁的房间里传来不寻常的动静。
高更回来了，听脚步声，他不是一个人。
“嘘……轻点儿，我可不想把他吵醒。”
这是高更的声音，他尽量把声音压低，可黄房子的墙壁比纸厚不了多少，这点高更很可能并不知道——他向来都是发声源。
“你们俩究竟怎么了？”
一个女人的声音，听起来似曾相识。
高更没有回答，文森特猜他可能正竖起食指放在嘴唇上。
“你打算去哪儿？”
那女的又问。
“没想好，应该会先去巴黎，然后再计划下一步。”
文森特犹如遭到一记晴天霹雳，他想冲出去，却连从**爬起来的力气都没有，仿佛被一根隐形的绳子绑在了**。
下次不能再这样喝了，他看着床头柜上的空酒瓶心想。
“那我呢？”
女人问。
“你怎么了？”
“你……不带我走吗？”
女人的声音听起来有些犹豫。
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