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“你是……”
修拉打量着浑身湿漉漉的文森特。
“我叫文森特，是约翰·拉塞尔把您的地址给我的。”
修拉皱了皱眉，用眼角的余光扫了一眼地上的行李：“哦，有什么事吗？”
文森特一时不知说什么，他发现自己也不清楚为什么要来这儿。
他捏着草帽想了一会儿，心想如果不用一句话说明来意，眼前这个人很有可能会立马关门夹到他的鼻子。
想到这里，他后退了一步，说：“我是您的……怎么说呢……崇拜者之一？希望和您聊聊。”
修拉想了1秒钟，一脸遗憾地摇了摇头：“抱歉，我现在很忙。”
说着做出关门的动作。
“等等……”
文森特用手指轻轻顶了一下门，“其实我也是个画家，您也看到了……”
他指了指地上的画架，“我下午就要离开巴黎了，在那之前就耽误您一会儿，行吗？”
修拉看看地上的行李，又看看他。
“行吗？”
文森特又重复了一遍，声音轻得像苍蝇叫。
修拉点了点头，往后让了一步做出一个请进的手势。
“你怎么……那么湿？”
修拉看着贴在文森特小腿上的裤腿。
“都是他娘的露水。”
文森特傻笑道。
修拉扬着眉毛点了点头，像个无法理解年轻人时尚的老头。
“我还以为你刚刚偷渡上岸呢。”
文森特笑了笑，将湿漉漉的行李放在墙角，心想这人倒还挺风趣的，不像看起来那么冷漠。
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