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提奥又开始踱步。
文森特招了招手，接着用眼神示意提奥坐下。
提奥环顾四周，屋里只有一把椅子，上面还堆满了脏衣服。
他看了看那堆衣服，又看看文森特，文森特点了点头。
提奥也点点头，走过去像捧青花瓷一样把那堆衣服举了起来，放到地上，然后双手端起椅子，转身，向前踏出一步，目测了一下距离，又踏出半步，把椅子放在床边，笔直地坐了上去，脱下帽子，接着环顾了一遍房间，没找到能挂帽子的地方，于是掸了掸帽子上的隐形灰尘，又戴回脑袋上。
文森特总算不咳了，他躺在**，仿佛在欣赏提奥和一把椅子跳华尔兹。
房间里特别安静，兄弟俩就这样一个躺着、一个坐着，谁都没说话。
“文森特？”
提奥打破寂静。
“嗯？”
“到底怎么回事？”
文森特低头看了看自己的伤口，抬头看着提奥，挤出一个苦笑。
“他们说你朝自己开了一枪？”
提奥问。
文森特没有回答，他叼着烟斗，望着墙角的那幅《白衣少女》。
“真的吗？”
提奥又问。
文森特依然盯着那幅画，什么都没说。
提奥顺着他的眼神看了看那幅画，又看看他，觉得自己像是个被蒙在鼓里的白痴，这让他很恼火。
“唉！
文森特……”
提奥的声音有些发抖，“看你把自己活成什么样了！”
他的语气像是在训斥自己的儿子，事实上，提奥的儿子可比面前这个满脸胡楂儿的男人让人省心多了。
他儿子也叫文森特，还不怎么会说话，更不会用手枪崩自己。
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