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迷信山脉边缘地带，一个名为“墓碑镇”
的废弃矿工营地，在午后的酷热中仿佛海市蜃楼般摇曳。
风滚草刮过满是尘土的主街，撞击在朽坏的木质门廊上，发出单调的哒哒声。
空气里除了干燥和尘土的气息，还弥漫着一丝若有若无的、甜腻到令人作呕的腐败气味。
埃兹拉·琼斯，一个身材高大、线条硬朗的男人，正蹲在一间半坍塌的木屋阴影里。
他穿着一件洗得发白的牛仔布衬衫，袖子卷到手肘，露出结实的小臂和手腕上一串磨损严重的橄榄木念珠。
他的眼神锐利，带着一种久经风沙和某种更深重事物磨砺后的疲惫与专注。
他并非孤身一人，对面站着一位面色惊恐、不断在胸前划着十字的老矿工。
“就在老银矿坑那边，琼斯先生，我敢对上帝发誓！”
老矿工的声音嘶哑颤抖，眼神涣散，“不是熊，绝不是！
那东西，它用两条腿走路，像人，但皮肉像烂泥一样往下掉，眼睛是两个冒绿火的窟窿！
它偷走了我的狗，吉姆，就当着我的面，叼走了它，像叼走一只兔子一样，还、还对着我笑！”
埃兹拉·琼斯默默听着，手指无意识地捻动着一颗橄榄木珠子。
他的装备放在脚边，一个看起来有些年头的皮质医疗包，但侧面插着一把厚背砍刀；还有一把保养得极好的杠杆式步枪，枪托上刻着一些模糊的宗教符号，与这现代武器显得格格不入。
“它碰你了吗？有没有对你吹气？或者你有没有闻到特别浓的腐烂味？”
琼斯的声音低沉平稳，带着一种奇特的安抚力，尽管问题本身令人毛骨悚然。
“没、没有，它看了我一眼，我就觉得浑身发冷，动弹不得，然后它就拖着我的吉姆钻进矿坑里去了。”
老矿工几乎要哭出来，“他们说您能处理这些、这些‘怪事’，求求您，我不敢报警，警长只会觉得我喝多了。”
琼斯点了点头，站起身，拍了拍裤腿上的灰尘。
“待在这里。
锁好门，无论听到什么声音，天亮前都不要出来。”
他拿起步枪和医疗包，动作沉稳有力。
“您、您要去杀了它吗？用、用圣水？还是十字架？”
老矿工怯生生地问。
琼斯检查了一下步枪的膛线，又从医疗包里取出几个装有不同颜色液体和粉末的玻璃瓶，熟练地将其中的银色粉末倒入特制的独头弹弹壳中，仔细压紧。
他的动作一丝不苟，带着一种近乎仪式般的专注。
“圣水对某些东西有用，十字架对另一些东西有用。”
他头也不抬地回答，声音里没有一丝波澜，“但更多的时候，孩子，你需要的是正确的‘诊断’，然后才是正确的‘治疗’。
有时候治疗意味着驱散，有时候意味着，终结。”
他咔哒一声合上步枪杠杆，将一颗特制子弹压入弹仓。
“而诊断，往往需要一点‘诱饵’和足够的耐心。”
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